Pero no está casada; es joven; muy joven, pensó Peter, y el clavel rojo que la había visto llevar al cruzar Trafalgar Square ardía de nuevo en sus ojos y encendía sus labios. Pero ella aguardaba en el bordillo. Había en ella una dignidad. No era mundana, como Clarissa; ni rica, como Clarissa. ¿Sería —se preguntó al verla moverse— respetable? Ingeniosa, de lengua víbora relampagueante, pensó (pues hay que inventar, darse un pequeño recreo), una agudeza fría en acecho, una agudeza que pica y se dispara; no ruidosa.

La señora Dalloway