Era, pensó Peter Walsh, comenzando a seguirles el paso, un entrenamiento excelente. Pero no parecían robustos. Eran, en su mayoría, flacuchos, muchachos de dieciséis años que, al día siguiente, podrían estar detrás de cuencos de arroz o pastillas de jabón en los mostradores. Ahora llevaban consigo, sin mezcla de placeres sensuales ni preocupaciones cotidianas, la solemnidad de la corona que habían traído desde Finsbury Pavement hasta la tumba vacía. Habían hecho su voto. El tráfico lo respetaba; las furgonetas se detenían.

La señora Dalloway