Caminando a grandes zancadas, con la mirada fija, fulminó con la mirada la estatua del duque de Cambridge. Lo habían enviado desde Oxford, cierto. Había sido socialista, en cierto modo un fracaso, cierto. Aun así, pensó, el futuro de la civilización reside en manos de jóvenes como él; de jóvenes como él mismo había sido treinta años atrás; con su amor por los principios abstractos; recibiendo libros enviados desde Londres hasta una cima del Himalaya; leyendo ciencia; leyendo filosofía. El futuro reside en manos de jóvenes como ellos, pensó.
Un repiqueteo, como el de las hojas en un bosque, provino de atrás, y con él un crujido, un golpeteo regular, que al alcanzarlo, martilló sus pensamientos, con paso firme, por Whitehall, sin que él pudiera evitarlo. Muchachos uniformados, portando fusiles, marchaban con la mirada al frente, marchaban con los brazos rígidos y en sus rostros una expresión como las letras de una leyenda escrita alrededor de la base de una estatua que alaba el deber, la gratitud, la fidelidad, el amor a Inglaterra.

La señora Dalloway