No tenía más que abrir los ojos; pero un peso los oprimía; un temor. Forzó; empujó; miró; vio ante sí Regent’s Park. Largas estelas de luz solar se extendían a sus pies. Los árboles ondeaban, se agitaban. «Damos la bienvenida», parecía decir el mundo; «aceptamos; creamos». «Belleza», parecía decir el mundo. Y como para demostrarlo (científicamente), dondequiera que miraba —las casas, las barandillas, los antílopes que se estiraban sobre las vallas—, la belleza brotaba instantáneamente. Observar una hoja temblar con la brisa era un placer exquisito. En el cielo, las golondrinas se lanzaban en picado, giraban, se lanzaban hacia dentro y hacia fuera, en círculos, pero siempre con un control perfecto, como si estuvieran sujetas por gomas elásticas; y las moscas subían y bajaban; y el sol salpicaba ora una hoja, ora otra, burlándose, deslumbrándola con un suave oro en pura bondad. Y de vez en cuando, un tintineo (quizás la bocina de un motor) resonaba melodiosamente entre las briznas de césped; todo esto, tranquilo y sensato como era, hecho de cosas ordinarias como era, era la verdad ahora; la belleza, esa era la verdad ahora. La belleza estaba por todas partes.

La señora Dalloway