Eleanor salió de su piso y cerró la puerta. El resplandor del sol, al hundirse sobre Londres, le iluminó el rostro, y por un momento quedó deslumbrada y miró por encima de tejados y agujas que se tendían debajo. Dentro de su cuarto hablaban personas, y quería decirle unas palabras a su sobrino a solas. North, el hijo de su hermano Morris, acababa de volver de África, y apenas había estado con él a solas. Aquella tarde habían pasado tantos—Miriam Parrish; Ralph Pickersgill; Antony Wedd; su sobrina Peggy, y encima de todos, aquel hombre tan hablador, su amigo Nicholas Pomjalovsky, a quien abreviaban en Brown. Apenas había cruzado una palabra sola con North. Por un momento se quedaron en el rectángulo brillante de sol que caía sobre el suelo de piedra del pasillo.

Los años, Los días presentes