«Ahí van», pensó Peter Walsh, deteniéndose al borde de la acera; y todas las estatuas encumbradas —Nelson, Gordon, Havelock—, negras, espectaculares, imágenes de grandes soldados, parecían mirar al frente, como si ellos también hubieran hecho la misma renuncia (Peter sentía que él también la había hecho, la gran renuncia), hollados por las mismas tentaciones, hasta lograr al fin esa mirada de mármol. Pero esa mirada Peter no la deseaba para sí en absoluto; aunque podía respetarla en otros. Podía respetarla en los muchachos. Ellos no conocen aún los apuros de la carne, pensó, mientras los chicos que marchaban desaparecían hacia el Strand—todo lo que yo he pasado, pensó, cruzando la calzada y quedándose bajo la estatua de Gordon, a quien de niño había venerado; Gordon, solo, con una pierna alzada y los brazos cruzados—, pobre Gordon, pensó.

La señora Dalloway