Mira aquí —dijo—. Nos hemos equivocado de camino. Unas voces les llegaban flotando.
Habían caminado en dirección contraria. Estaban cerca del claro pelado y pulido donde se congregan los oradores. Las reuniones estaban en plena efervescencia. Se formaban grupos en torno a los distintos oradores. Subidos en sus tribunas, o a veces solo en una caja, los oradores arengaban. Las voces sonaban más alto, más, cada vez más, según se acercaban.
—Escuchemos —dijo Martin.
Un hombre delgado se inclinaba hacia delante con una pizarra en la mano. Le oyeron decir:
—Señoras y señores…
Se detuvieron frente a él.
—Fijen la vista en mí —dijo.
Fijaron la vista en él.
—No tengan miedo —añadió, encorvando el dedo.
Tenía un aire afable. Dio la vuelta a la pizarra.
—¿Tengo pinta de judío? —preguntó.
Luego volvió a girarla y miró por el otro lado. Y lo oyeron decir que su madre había nacido en Bermondsey, mientras ellos reanudaban el paso, y su padre en la isla de… La voz se apagó.
Los años, 1914
