Habría sido, para empezar, morena como Lady Bexborough, con piel de cuero arrugado y ojos hermosos. Habría sido, como Lady Bexborough, lenta y majestuosa; más bien grande; interesada en política como un hombre; con casa de campo; muy digna, muy sincera. En lugar de eso tenía una figura estrecha como una estaca de guisantes; una carita ridícula, picuda como la de un pájaro. Que se mantenía bien, era cierto; y tenía manos y pies bonitos; y vestía bien, dado que gastaba poco. Pero a menudo ahora este cuerpo que llevaba (se detuvo a mirar un cuadro holandés), este cuerpo, con todas sus capacidades, le parecía nada—nada en absoluto. Tenía la rarísima sensación de ser ella misma invisible; inadvertida; desconocida; que ya no había más bodas, ni más hijos, sino solo este asombroso y más bien solemne avance con los demás, por Bond Street arriba, este ser la señora Dalloway; ya ni siquiera Clarissa; este ser la señora de Richard Dalloway.

La señora Dalloway