Desmenuzando y rebanando, dividiendo y subdividiendo, los relojes de Harley Street mordisqueaban el día de junio, aconsejaban sumisión, sostenían la autoridad y señalaban al unísono las ventajas supremas del sentido de la proporción, hasta que el túmulo del tiempo quedó tan disminuido que un reloj comercial, suspendido sobre una tienda en Oxford Street, anunciaba, jovial y fraternalmente, como si fuera un placer para los señores Rigby y Lowndes dar la información gratis, que era la una y media.
Al alzar la vista, parecía que cada letra de sus nombres representaba una de las horas; de manera subrepticia uno se sentía agradecido a Rigby y Lowndes por dar la hora ratificada por Greenwich; y esa gratitud (así rumiaba Hugh Whitbread, entreteniéndose ahí, frente al escaparate), naturalmente tomaba luego la forma de comprar a los señores Rigby y Lowndes calcetines o zapatos. Así rumiaba. Era su costumbre.

La señora Dalloway