Ah, sí, recordó: era miércoles en Brook Street. Aquellos buenos compañeros, Richard Dalloway, Hugh Whitbread, habían cruzado aquel día caluroso las calles cuyo gruñido llegaba hasta ella tumbada en el sofá. Tenía poder, posición, renta. Había vivido en la vanguardia de su tiempo. Había tenido buenos amigos; conocido a los hombres más capaces de su día. Murmurante, Londres subía hasta ella, y su mano, reposando en el respaldo del sofá, se curvaba sobre alguna batuta imaginaria como la que acaso empuñaron sus abuelos, y con la cual, somnolienta y pesada, parecía mandar batallones en marcha hacia Canadá, y a esos buenos compañeros cruzando Londres, aquel territorio suyo, aquel pedacito de alfombra, Mayfair.

La señora Dalloway