Había llegado a su hotel. Cruzó el vestíbulo, con sus montones de sillones y sofás rojizos, sus plantas de hojas puntiagudas, de aspecto marchito. Cogió su llave del colgador. La señorita le entregó algunas cartas. Subió—la veía más a menudo en Bourton, a finales de verano, cuando se quedaba allí una semana, o incluso una quincena, como se hacía en aquellos días.
La señora Dalloway
