Y Richard Dalloway y Hugh Whitbread vacilaron en la esquina de Conduit Street en el preciso momento en que Millicent Bruton, recostada en el sofá, dejó que el hilo se rompiera; roncó. Vientos contrarios arremetían en la esquina. Miraron el escaparate de una tienda; no deseaban comprar ni conversar sino separarse, solo que con los vientos contrariados batiendo la esquina, con alguna suerte de lapso en las mareas del cuerpo, dos fuerzas encontrándose en un remolino, mañana y tarde, se detuvieron…
Consciente de que estaba mirando una jarra jacobea de plata con dos asas, y de que Hugh Whitbread admiraba condescendiente, con aires de connaisseur, un collar español cuyo precio pensaba preguntar por si a Evelyn pudiera gustarle —aun así Richard estaba torpe; no podía pensar ni moverse. La vida había arrojado este resto a la orilla; escaparates llenos de pasta coloreada, y uno se quedaba yerto con la modorra de la edad, rígido con la rigidez de la edad, mirando dentro. A Evelyn Whitbread quizá le gustara comprar este collar español—podría ser. Tenía que bostezar. Hugh iba a entrar.
—¡Muy bien! —dijo Richard, siguiéndolo.

La señora Dalloway