Enderezándose y tanteando sigiloso su navaja, echó a andar tras ella, a seguir a aquella mujer, aquella excitación, que parecía, aun de espaldas, derramar sobre él una luz que los conectaba, que lo escogía, como si el barullo azaroso del tráfico hubiese susurrado entre manos ahuecadas su nombre, no Peter, sino su nombre íntimo, el que él se daba en sus propios pensamientos. «Tú», decía, solo «tú», diciéndolo con sus guantes blancos y sus hombros. Luego la capa larga y delgada, que el viento agitó cuando pasó frente a la tienda de Dent en Cockspur Street, se abrió con una bondad envolvente, una ternura plañidera, como de brazos que se abren para acoger al cansado.

La señora Dalloway